Sexta-feira, Setembro 24
As convicções levantam-se primeiro, chegam com a força narcótica de ideais perfeitos. Ditam as palavras e exemplificam os actos do pequeno jogo que têm para dar. Trocam as regras, viciam as jogadas, entram enfim num frenesim colérico sem compreensão.
Aqui e ali uma casa de sorte acalenta o espírito em sofrimento e dá o alento necessário para continuar a partida.
Jogada após jogada, o destino cada vez mais estranhamente difuso.
Perdido na intriga caótica gerada é difícil perceber para onde ir. Quase se sucumbe a uma tontura mais violenta. E é então, precisamente, que se depara a infinita encruzilhada da nossa mortificação.
É difícil sair, se calhar é impossível não entrar. Agora não há retorno nem volta a dar.
Resta esperar, só, vazio, que me venhas buscar pela mão.
Aqui e ali uma casa de sorte acalenta o espírito em sofrimento e dá o alento necessário para continuar a partida.
Jogada após jogada, o destino cada vez mais estranhamente difuso.
Perdido na intriga caótica gerada é difícil perceber para onde ir. Quase se sucumbe a uma tontura mais violenta. E é então, precisamente, que se depara a infinita encruzilhada da nossa mortificação.
É difícil sair, se calhar é impossível não entrar. Agora não há retorno nem volta a dar.
Resta esperar, só, vazio, que me venhas buscar pela mão.
